Недавнюю травищу помните?

Кликанье шаров, безучастный голос рефери, невероятно мрачные голоса игроков-теперь-уже-комментаторов, не к месту раздающиеся покашливания болельщиков (большая часть которых отчаянно надеется, что начальство не заметит их в зале во время вечернего обзора матча), шумные аплодисменты после показных, но обычных ударов, странная тишина, после действительно хороших – и прежде чем вы понимаете, что происходит: мы едем, едем, едем в далекие края.

Оригинал звучал так:
The clack of the balls, the neutral tones of the referees, the unbelievably dreary tones of the players-turned-commentators, the embarrassed coughing of the audience (most of whom are desperately hoping their bosses won't spot them when the match is repeated in the evening's highlights), the tumultuous applause given to flashy but routine shots, the strange silence that greets genuinely good shots - and before you know it, it's up the wooden hill to Bedfordshire.

it's up the wooden hill to Bedfordshire - это не просто выражение. Это строчка из первой песни Веры Линн, записанной в пыльном 1935 году. Тем, кто меня знает, предположить, что случилось дальше нетрудно. Да полезла, да, скачала,и да, прослушала.

Я очарована и околдована голосом этой женщины.

Among My Souvenirs


Autumn Leaves (в ее исполнении)


There'll Always Be An England


Ну и та, с которой все началось
Up The Wooden Hill To Bedfordshire